Martin W. Zaglmaier

Meine
Seele
atmet
panisch
allem
den Frieden
weg.

Irgendwo
dämmert
derweil
ein neuer
Streit.

Das 
Gewissen
verschläft
das 
ganze
Leben.

Sie laden 

das übliche Blabla

auf Katapulte.

Ihr Geschoss trifft, 

ob nah oder fern: 

Alles.

Siehst du

diese armen Irren 

schreiben,

schreiben sie 

aus Freude,

ihren Bleistift klein

und immer kleiner 

zu machen.

Sei Dir sicher: 

Sie kommen –

und wenn sie gehen,

lassen sie 

verbrannte Erde 

zurück.

Da hilft kein Rilke oder Brecht.
Da helfen keine schönen Wörter.
Des Geistes Schmerz ist Specht
und klopft am ganzen Körper.

Gedanken bleiben nie alleine
und folgen Dir zu jedem Ort.
Da hilft kein Kleist und Heine.
Da hilft kein tröstend‘ Wort.

Meine Augen werden rot.
Meine roten Augen brennen.
Lieg’ im Bett mit Atemnot,
esse nichts vom Abendbrot,
auch wenn sie mich alle drängen.

Meines Tages Zickzackwege
säumen nur noch Pflegebetten.
Ach! Es regnet… regnet rege,
so lang‘ ich noch lebe,
viel zu viel Tabletten.

Bin nicht klug und gar nicht blöde
und nicht lebendig, nicht tot.
Fühl’ mich, seit des Morgens Röte,
als der „Retter“ uns‘rer Nöte,
statt als Retter in der Not.

Bin in eines wilden Windes Gewalt,
gleich dem Samen einer Pusteblume,
und mein halbes Leben auf der Suche
nach ein wenig Glück und Halt.

Fühl‘ mich weder stark noch schwach.
Fühl’ mich weder leicht noch schwer.
Träum‘ nur her und hin und hin und her
– und ich sinne meiner Sinne nach.